вторник, 2 августа 2011 г.

Волхв

Много чего появляется вокруг, краски становятчя ярче, мегамиксели множатся, всякое 3D выедает мозг отовсюду, мегабиты интернетов поражают, а ничего, способного по-настоящему увлечь тебя настолькор, чтобы бросить все дела ради дочитать посдедние 250 страниц черно-белых мелких буковок, человечество так и не выдумало.

Джон Фаулз, "Волхв". Произведение, до последней 835-й электронной страницы ридера, держащее в ожидании развязки, потрясающим совершенно образом до самого конца этой самой развязки не дающее, держащее тебя на тонкой грани между правдой и ложью, на грани.

Хороший образ есть у Ефремова - люди, постоянно идущие по лезвию бритвы, балансирующие на грани между своими состояниями. Вот и у Фаулза - до последней страницы непонятна судьба главного героя, непонятна нормальность его окружающих, недоказана фальшь ситуаций. Не... не.... не.... их миллион.

К черту все достижения в изображении форм, если в них нет содержания, самые интересные переживания способен порождать только твой собственный мозг, правильно простимулированный максимально примитивными воздействиями, типа миллиона черных закорючек на белом листе, а когда все придумано за тебя - ты уже не совсем Человек, ты овощ на хорошо удобряемой грядке.

Хороший плюс к развитию мозгов, книга эта.